¿Qué quieres que te diga?, ¿qué mi vida va genial?, ¿qué todo transcurre tal y como lo pensé, tal cual sin más?, ¿qué todas mis decisiones pasan por un autotune de aciertos? Qué más da, si no lo vas a escuchar. ¿Qué quieres que te diga?, ¿qué escogiste lo mejor?, ¿qué ya no quedaba amor?, ¿qué no me merecías porque eras lo peor?, ¿qué tengo mil ilusiones?, ¿qué ya no queda ni un gramo de pena? Qué más da, nunca supiste escuchar. ¿Qué quieres que te diga?, ¿qué el tiempo va a mejorar?, ¿qué el gobierno está fatal?, ¿qué el Barça hoy ha vuelto a pinchar? ¿Qué quieres que te diga?, ¿qué sin ti no puedo más?, ¿qué mi vida se rompió cuando te fuiste sin pensar que...? Nunca, nunca más me iba a recuperar, porque cuando tú jugabas yo creía que lo que hacías era amar. Y mientras, yo me enamoraba como un fan de tu voz, de tus amigos, de tu ropa y de tu manera de mirar. ¿Qué quieres que te diga?, ¿qué prefiero pasear por la playa y escuchar a Billy Joel o quizás a Ben Folds Five? Porque sé que tú los odiabas, no eran suficientemente indies, qué más da, tú siempre fuiste lo más. ¿Qué quieres que te diga?, ¿qué el trabajo no está mal?, ¿qué cerraron el local donde solíamos tocar? ¿Qué quieres que te diga?, ¿qué me arrancaste el corazón y hoy se te ocurre venir a pedir perdón después de un siglo o dos? Nunca, nunca más me voy a recuperar, porque cuando tú jugabas yo creía que lo que hacías era amar. Y mientras, yo me enamoraba como un fan de tu voz, de tus amigos, de tu ropa original, de tu habitación, de tu portal, de tus discos viejos de los Clash.
De toda tu maldad...
de toda tu maldad...
de toda tu maldad...
de toda tu maldad...
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